Hay un puesto en el mercadillo de mi pueblo que todos los viernes brinda a las personas que se acercan a visitarlo un verdadero placer. Suele traer libros de segunda mano, material didáctico de librerías antiguas, que posiblemente hayan cerrado.
Los objetos la mayoría de las veces lucen una capa de polvo producida por el paso del tiempo, quizá fueron expuestos en el escaparate y muchas miradas se posaron en ellos llenas de admiración. En su último intento de sobrevivir y ser útiles, esperan con ansiedad que alguien les rescate y se los lleve a su casa como un preciado tesoro.
Ayer mi mirada se posó en estos viejos cuadernos donde aprendí el arte de la caligrafía cuando era niña. Muchos recuerdos acudieron a mi mente al observarlos...tardes y mañanas enteras escribiendo en ellos, con aquellas plumas que se incorporaban a un palote y se mojaban en un tintero tratando de reproducir aquellas preciosas letras en mi sencillo cuaderno .
Hice una foto casi con emoción y compré unos ejemplares, para quedármelos de recuerdo.
Si esos libros viejos, usados, pudieran hablar, contarían historias de las personas que pasaron por sus vidas. Pienso que hasta sentirían la emoción de nuevo, recordando el roce de los dedos al pasar las páginas, de sus antiguos dueños.
Con los libros, establecemos una sintonía amistosa en el proceso de su lectura. Como con los amigos ,intercambiamos experiencias, sensaciones, hasta nuestra alma se hace una con ellos. Por eso ellos sufren cuando les abandonamos...
Cuando les veo cada viernes, me gusta dedicarles mi tiempo, les acaricio, abro sus páginas una y otra vez para que se sientan vivos. También me llevo alguno a casa compartiendo con él, mi vida.
