Hace tiempo que las montañas del lugar se le vienen encima. Camina con la mirada casi perdida, como si se hubiera resignado a ir sobreviviendo. Muchos dias le parece estar en una carcel privado de libertad y se siente incapaz de liberarse de los barrotes que le mantienen preso.
A veces como en un susurro, se le oye decir que se ahoga, que le falta el aire...
Aunque se propone huír una y mil veces, siempre vuelve a su rutina. Allí se encuentra seguro, se siente incapaz de arriesgar.
Su lamento se hace mas profundo cuando de vez en cuando siente sus alas cortadas en plena madudez. Se pregunta a si mismo donde se fueron aquellos sueños juveniles y no encuentra respuesta, porque tiene unas ataduras que él mismo se encarga de que cada vez le asfixien más.
Le gusta la noche y las estrellas y pasear a la luz de la luna. Es un bohemio enamorado de la vida y capaz de amar a alguien para siempre.
Una mujer y una hija le observan distantes, sin hacer nada para penetrar en su mundo. Viviendo su propia vida como quieren cada una vivirla.
La monotonia se ha adueñado del conjunto familiar, casi sin que ellos se den cuenta.
Es verdad que su cariño es verdadero, sus vinculos afectivos tienen la pureza de los años vividos en sintonia, de sueños y vivencias compartidas, de roces de caracter limados por el paso del tiempo. Pero lo peor del amor es la rutina, la costumbre de los dias iguales, las miradas sin luz que se apagan con la noche. Cuando uno deja de cultivar los amores, puede ver agostados sus sueños de felicidad y dejarse morir lentamente.
Mientras, se consuela con decir que las ama, que es lo único seguro que tiene, sin atreverse a emprender una nueva aventura que lograra calmar su corazón sediento.
